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segunda-feira, 17 de fevereiro de 2014




"Alguns escrevem pela arte, pela linguagem, pela literatura.
Esses, sim, são os bons.
Eu só escrevo para fazer afagos.
E porque eu tinha de encontrar um jeito de alongar os braços.
E estreitar distâncias.
Encontrar os pássaros: há muitas distâncias em mim (e uma enorme timidez).
Uns escrevem grandes obras.
Eu só escrevo bilhetes para escondê-los, com todo cuidado, embaixo das portas."

Rita Apoena

quarta-feira, 12 de fevereiro de 2014






















SOLITUDE

só o caminho do sol
ilumina os meus olhos
aprisionados de tanta paciência e ardor

só o percurso das pedras ao relento
me faz sentir intensamente
ao redor do tempo que me chama

só o raio que da terra partiu
acorda meus braços
tão febris e rodeados de nós

só o vento que da lua surgiu
me faz testemunha do silêncio
que do teu refúgio partiu

só a brisa
que o rumor febrilmente busca
acalma a noite pagã e ágil

só o eco
que dos teus passos ressoa
molha meus lábios
tão fatigados da tua ausência.

Cgurgel

segunda-feira, 10 de fevereiro de 2014

E o resto é silêncio - J.G. de Araújo Jorge




E então ficamos os dois em silêncio, tão quietos
como dois pássaros na sombra, recolhidos
ao mesmo ninho,
como dois caminhos na noite, dois caminhos
que se juntam
num mesmo caminho...
.
Já não ouso... já não coras...
E o silêncio é tão nosso, e a quietude tamanha
que qualquer palavra bateria estranha
como um viajante, altas horas...

Nada há mais a dizer, depois que as próprias mãos
silenciaram seus carinhos...

Estamos um no outro
como se estivéssemos sózinhos...

Este é o Prólogo - Frederico Garcia Lorca




Deixaria neste livro 
toda a minha alma. 
este livro que viu 
as paisagens comigo 
e viveu horas santas.

Que pena dos livros
que nos enchem as mãos
de rosas e de estrelas
e lentamente passam !
Que tristeza tão funda
é olhar os retábulos
de dores e de penas
que um coração levanta!

Ver passar os espectros
de vida que se apagam,
ver o homem desnudo
em Pégaso sem asas,
ver a vida e a morte,
a síntese do mundo,
que em espaços profundos
se olham e se abraçam.

Um livro de poesias
é o outono morto:
os versos são as folhas
negras em terras brancas,
e a voz que os lê
é o sopro do vento
que lhes incute nos peitos
- entranháveis distâncias.

O poeta é uma árvore
com frutos de tristeza
e com folhas murchas
de chorar o que ama.
O poeta é o médium
da Natureza
que explica sua grandeza
por meio de palavras.

O poeta compreende
todo o incompreensível
e as coisas que se odeiam,
ele, amigas as chamas.
Sabe que as veredas
são todas impossíveis,
e por isso de noite
vai por elas com calma.

Nos livros de versos,
entre rosas de sangue,
vão passando as tristes
e eternas caravanas
que fizeram ao poeta
quando chora nas tardes,
rodeado e cingido
por seus próprios fantasmas.

Poesia é amargura,
mel celeste que emana
de um favo invisível
que as almas fabricam.
Poesia é o impossível
feito possível. Harpa
que tem em vez de cordas
corações e chamas.

Poesia é a vida
que cruzamos com ânsia,
esperando o que leva
sem rumo a nossa barca.
Livros doces de versos
sãos os astros que passam
pelo silêncio mudo
para o reino do Nada,
escrevendo no céu
suas estrofes de prata.

Oh ! que penas tão fundas
e nunca remediadas,
as vozes dolorosas
que os poetas cantam !
Deixaria neste livro
toda a minha alma...

(Tradução: William Agel de Melo)

domingo, 9 de fevereiro de 2014



















PALAVRAS

Golpes
De machado na madeira,
E os ecos!
Ecos que partem
A galope.
A seiva
Jorra como pranto, como
Água lutando
Para repor seu espelho
Sobre a rocha
Que cai e rola,
Crânio branco
Comido pelas ervas.
Anos depois, na estrada,
Encontro
Essas palavras secas e sem rédeas,
Bater de cascos incansáveis.
Enquanto do fundo do poço, estrelas fixas
Decidem uma vida.

Sylvia Plath

(tradução de Ana Cristina César)

sexta-feira, 7 de fevereiro de 2014

Deus no Mundo - Czeslaw Milosz





















Quando eu morrer, verei o avesso do mundo.
O outro lado, além do pássaro, da montanha, do poente.
O significado verdadeiro, pronto para ser decodificado.
O que nunca fez sentido, fará sentido,
O que era incompreensível, será compreendido.
- Mas, e se o mundo não tiver avesso?
Se o sabiá na palmeira não for um signo,
Mas apenas um sabiá na palmeira? Se a
Sequência de noites e dias não fizer sentido
E nessa Terra não houver nada, apenas terra?
- Mesmo se assim for, restará uma palavra
Despertada por lábios agonizantes,
Mensageira incansável que corre e corta
Campos interestelares, corta galáxias que giram,
E clama, reclama, grita.


Czeslaw Milosz
Poeta polonês - Nobel de Literatura

quarta-feira, 5 de fevereiro de 2014




Tu tens um medo:
Acabar.
Não vês que acaba todo o dia.
Que morres no amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que te renovas todo o dia.
No amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que és sempre outro.
Que és sempre o mesmo.
Que morrerás por idades imensas.
Até não teres medo de morrer.
E então serás eterno.

Cecília Meireles

Reinvenção - Cecília Meireles

























A vida só é possível
reinventada.

Anda o sol pelas campinas
e passeia a mão dourada
pelas águas, pelas folhas...
Ah! tudo bolhas
que vem de fundas piscinas
de ilusionismo... — mais nada.

Mas a vida, a vida, a vida,
a vida só é possível
reinventada.

Vem a lua, vem, retira
as algemas dos meus braços.
Projeto-me por espaços
cheios da tua Figura.
Tudo mentira! Mentira
da lua, na noite escura.

Não te encontro, não te alcanço...
Só — no tempo equilibrada,
desprendo-me do balanço
que além do tempo me leva.
Só — na treva,
fico: recebida e dada.

Porque a vida, a vida, a vida,
a vida só é possível
reinventada.


















Tempo árido ou Poema Inferno

Lucas Dib - 30 de agosto de 2013 às 23:34
Para Munirah Lopes

E tudo era árido.
O sol era árido,
o solo era árido,
o próximo casamento era árido.
O nosso banho sem água,
os gatos marrons,
a morosa
compaixão
eram áridos.

O bêbado que ajudei caído
Em frente ao circo na Avenida Recife:
Eram áridos,
Ele e a Avenida.

O Mercado da Boa Vista completamente
Lotado
Também me era árido
Sair dele,
A nona Heineken gelada ao som nervoso
De The Doors,
O batom árido,

A mamãe falando para eu não
Parecer mais velho que sou,
A dama da água, árida

Eu sem você, sem porquê e sem chorar,
Árido.

A chuva batendo na rua,
Ela tomando banho de xampu,
A água faltando,
A boca falando.

O terreno que piso,
O amigo ausente,
Zagreu bombardeado
O quarto sem amor,
O filme ruim,
A água na pia,
O fora de controle.

Eu árido,
Sempre árido.
Nunca lama.
Nunca lama. 



In PoesiaAcidental

terça-feira, 4 de fevereiro de 2014




















NA  PRAIA DO FAROL


Tudo que acontece
é
a preparação do fim.

Encho
minha taça de vinho,
o pão distribuo aos ventos,
prateada pela lua cheia,

diante do mar
em Olinda,

enquanto Laura interpreta
a correspondência
de Deus,

sobre os destinos
da humanidade,
o das crianças famintas
o meu
e o das baleias.



Ramos Sobrinho