ACOLHIMENTO

Itárcio Ferreira

INFÂNCIA

Como é poético

nascer em uma cidadezinha,

cantar a sua cidadezinha.

Como é poético e saudável

morar em uma cidadezinha

onde o café da manhã

nos espera no quintal,

onde os pássaros

substituem os estéreos.

Mas a verdade é que de minha infância

lembro apenas os dias de chuva

e a impossibilidade de me molhar...

De minha infância lembro apenas

o começo da impossibilidade de ser.

Itárcio Ferreira

MESA DE BAR, poema coletivo feito a dezesseis mãos

Mesa de bar retarda a morte
Desanima qualquer suicida
Recria novas viagens, reinventa a vida.

Acende novos olhares, perde-se o medo
Instala sem decreto a paz
E faz mais, cria paixões.

Ressuscita a longínqua infância
Traz ao olhar o primeiro beijo
Aquela velha e eterna canção.

Lugar de relatos de experiências,
convivências, carências e revelações
E outros retalhos de emoções.

As cadeiras lembram bancos de escolas
Alguém passa e pede esmolas
Lembra a vida, o acaso e a ocasião.

O álcool em colunas Romanas
Impede o avanço inimigo
Dos Bárbaros: suicídio ou depressão.

Aldo Lins, Itárcio Ferreira, Adriel Evangelista, Chico,
Rita, Arakem, João e Chicão.

Celebram um poema de muitas mãos...

Poema realizado Sexta Feira, dia 04 de Marco de 2016,

no Bar de Leleu, no Mercado da Boa Vista
Visitem o face do Sarau da Boa Vista

ONANISMO

Por que sentimos

às vezes

que o amor mais completo

é quando somos

amante e amado,

sujeito e objeto?

Será por que nos conhecemos

tão certo?

Ou por que nos falta

escolha,

afeto?

Itárcio Ferreira

UM CHEIRO DE VERDE, FRESQUINHO

Um cheiro de verde, fresquinho,

viajando através da infância, no tempo.

A chuva, os barcos de papel,

o sol desenhado pela irmã caçula,

o cheiro da terra molhada.

O som de passarinhos que eu,

minino criado por vó,

não sabia os nomes, nem imitar.

Java, meu amigo de infância, sabia;

as mãos em concha, o sopro, o assovio.

Além de ser campeão de botão de mesa,

peão e o que mais viesse de brincadeira.

Quantos barquinhos foram naufragados?

Os sonhos são eternos enquanto não realizados?

As canções da infância ficaram perdidas

em alguma nuvem do cérebro.

Por que sou o que sou

e não o que desejaria ser?

Pudesse voltar no tempo...

Não, é melhor não.

Uma existência de dores, depressões

e guerras perdidas, já me basta!

Melhor um copo com uísque, gelo,

a voz de Maysa e apenas me emocionar,

eternamente... Até o relógio despertar.

Itárcio Ferreira

DÚVIDA OU AÇÃO CORROSIVA DO TEMPO ("...eu implorava ao deus ser eterno aquele momento, feito a presença de uma dor.")

DÚVIDA OU AÇÃO CORROSIVA DO TEMPO ("...eu implorava ao deus ser eterno aquele momento, feito a presença de uma dor.")

Pela manhã,

enquanto olhávamos o mar

- a verde água, teus olhos negros –

e a brisa acariciava nossos corpos,

eu implorava ao deus

ser eterno aquele momento,

feito a presença de uma dor.

Hoje,

- quanto tempo depois? –

guardo apenas a tua lembrança

e a daquele instante

neste pequeno poema,

fadado à gaveta?

Itárcio Ferreira

O TEMPO PERCEBEMOS

O tempo percebemos,

passa em vão,

quando o belo

(o teu corpo)

passa ao largo,

qual pássaro

em voo distante

de minhas mãos.

Itárcio Ferreira

CANSAMOS QUANDO GOZAMOS?

“O gozo fecunda. A tristeza dá a luz.” 

(William Blake)

Cansamos quando gozamos?

Ou experimentamos,

por breves momentos,

a plenitude reservada

aos deuses?

Itárcio Ferreira

SERPENTEADO

No céu da tua boca existem estrelas 

que, apenas minha língua de serpente alada, 

pode alcançar.

Itárcio Ferreira

FORTUNA

Um pássaro azul pousou na minha clave de fá.

A de sol recolheu-se, pois chovia.

Uma caneca de café numa mão.

A mesma cantiga matinal.

A minha, sempre presente, falta de talento.

Quis ser músico, não fui.

Guerrilheiro, não pude.

Vai ser burocrata! Gritou o destino.

Cansado de meus sonhos, dormi.

Mas a manhã insisti em nascer.

Itárcio Ferreira

A NOIVA "UMA INDISCRIÇÃO: A MORTE

NÃO USA CALCINHA"

Penso na morte,

e penso como uma obsessão.

Como se ela existisse, concretamente,

uma figura, uma mulher.

Muito melhor a morte do que o nada,

o nada: escuro, frio, infinito,

assim como o medo.

Espreito a morte, não como o fim,

mas como o desejo de todo mortal:

a imortalidade.

Sim, a imortalidade estaria na morte

tal e qual a imaginou Schopenhauer.

Imagino a morte

não como aquela figura assombrosa,

uma caveira, vestida de negro,

a ceifadeira à mão,

tirada de um poema da idade média

ou da pena de Gustavo Doré.

Imagino a morte com o rosto

da menina mais bonita

que amei em minha infância,

e olha que amei a muitas!

Aquela menina a quem nunca tive

coragem de me declarar,

pois, ou me faltavam palavras

(e eram tantas as que gostaria de

pronunciar, que se atropelavam

umas nas outras),

ou as poucas que eu conseguia balbuciar

saiam cansadas, de pernas bambas,

era mais difícil do que caminhar sobre muletas.

(Ah a poliomielite!)

Morte,

a mais linda menina de minha infância,

de meus sonhos, de minhas fantasias,

(ou as prostitutas bonitas, de saias curtas,

pernas grossas e sorrisos fáceis

que eu ousava olhar, apenas olhar,

pois o mais era pecado

e surgiam feito flores em terreno fértil,

às nossas vistas da ladeira da rua da zona

na cidade do Cabo de Santo Agostinho,

onde Pizon descobrira o Brasil

e eu o sexo)

mas já agora mulher,

os seios ferindo a leve roupa

com que está vestida.

(Uma indiscrição:

a morte não usa calcinha!)

Ao invés de ceifadeira,

a morte traz a sua mão

em oferenda à minha.

Um lindo sorriso

e uma boca de lábios grossos,

tudo anuncia,

e, com gestos leves,

a morte me convida

a partirmos em viagem ao seu reino. 

Existindo ou não outra vida,

ou sendo tudo um longo e eterno sono,

eu não sei,

sei apenas que foi uma boa morte

e eu gozei.

Itárcio Ferreira

Plagiando Bandeira

Interiorano,

Nascido na zona da mata pernambucana,

Nunca soube

Usar gravata:

- Apenas no casamento,

Quiçá na morte.

Cidadão do mundo

Odeia profundamente as fronteiras e ama os diferentes.

Poeta? Não sabe, não tem certeza...

Mas, insisti.

Funcionário público cheio de poeira,

Achou na poesia e no uísque,

Uma maneira,

De respirar sob os escombros,

Da dita sociedade capitalista.

Quis ser músico, não tinha talento;

Guerrilheiro, não pôde,

A pólio o acertou,

Qual mercenário estadunidense,

Numa esquina mal iluminada,

Numa certa manhã de novembro.

Acreditou um dia em Deus, no outro em Nietzsche.

Em matéria de sonho: um suicida profissional.

Itárcio Ferreira

RÉQUIEM PARA A MINHA MORTE - Itárcio Ferreira

Abertura
Ao som de Tchaichovsky e Capiba

Cenário
Bares e poetas amigos (vivos ou ausentes)

Erickson
Conheci Erickson Luna no Chambaril do Júnior, no dia 30/11/04, sua voz tronituante, seus livros, seus poemas, sua vontade de mudar o mundo, seu socialismo alcoólico, seu amor aos amigos... Tornamo-nos amigos, inevitável!

Conhecia o Poeta de histórias contadas pelo primo Ítalo - que conviveu e produziu músicas com ele quando eram jovens - que um dia, depois de morar 20 anos no Rio de Janeiro, perguntou-me: Erickson ainda é vivo?

Em “Do moço e do bêbado”:

"Bê-a-Bá"
“Bicados num beco de mim

aos baques

bradam Baco e Bakunin”

Espinhara
Era sério o Chico, reservado, sisudo, sempre de chapéu e o eterno amigo Bráulio a tiracolo. Não dava trela, mesmo no Quitanda Vinil - que tive a honra de batizar - eram sempre os dois. Olhávamos, questionávamos, pedíamos, brincávamos, mas aquela amizade era intransponível, que o diga Camila, a musa.

De “Bacantes” escolho o canto IX das “Pluralidades”:

“Tudo era muito fácil: não era uma questão de

um abrir e fechar de olhos, mas de um abrir e

fechar de pernas. Para ela era assim.”

Alberto
Ainda na adolescência, conheci Alberto da Cunha Mello, nos livros, é claro. Busquei alguns encontros, mas o cara era difícil. Fui músico, de péssima qualidade, escrevi alguns poemas de caráter duvidosos, e assim a vida prosseguiu. Apenas uma vez ele leu um poema meu em um concurso da Católica, Apocalipse – em quatro cantos, e confessou – confessar é por minha conta – que o meu, era o melhor poema do concurso. Quase não dormi.

Do “Noticiário”:

“Rute,
a mundana do cais”

“Nem tudo e nem todos
Estão perdidos.
Só Rute e o Ocidente
estão perdidos.

Quando o garçom
jogou-lhe uma cadeira
e expulsou-a da terra,

o Time silenciou
e “O Estado de São Paulo”
escolheu divulgar
as últimas olimpíadas.

Um dia
o sol explodirá
e os maus também desaparecerão.
Que consolo, hein, Rute?”

França
Fumamos maconha juntos, em Olinda alta – dizíamos bonconha – eu, o poeta aleijado; França, Europa e Bahia, e o poeta Paper, compositor, filósofo e amigo. Conhecemo-nos no bar de Carlinhos Granja, onde fui levado por Erickson, para onde confluíam as boas almas e os loucos da cidade. Quem vive ainda?

De “Cafuné”, que pescamos em Interpoética:

“À MORTE – por ser imortal,
Ergo um brinde, dizendo:
- À NOSSA VIDA!
e ela responde ofendida:
- NÃO ME ESCAPARÁS!”


Grande Final

Erickson partiu, tive a oportunidade de usufruir de sua cultura, inteligência e amizade.

Espinhara, conhecia apenas de vista, queria a sua amizade, mas ele vivia um momento especial em sua depressão cotidiana.

Alberto, nunca tive a oportunidade de, no bar do Seu Hélio, tomarmos uma cervejinha ou um uísque, as nove da manhã e conversarmos sobre poesia e a existência.

França, nunca vou esquecer do nosso baseado compartilhado e da sua maneira ímpar e doce de reconhecer os amigos.

Já perdi tantos amigos, que tenho hoje um grande desejo, partir antes de vocês:

Carlos Granja, Chico Pena Branca, Adriel Evangelista e Carlos Maia.